He dejado el corazón
En el desguace
Para que la razón
Hoy trabaje.
He sido asesino
De sentimientos
Poco pulidos
Y he atrapado sueños
En versos.
lunes, 25 de abril de 2011
viernes, 15 de abril de 2011
A Libia.
Gorjean.
Los zumbidos de aviones,
Los tanques y sus trasmisiones.
Gorjean.
El utópico y sarcástico fin,
Se ha trocado en sangre
Se ha embebido en mineral
Se ha convertido en dinero nada mas.
Podridas divisas
Que dividen pueblos y familias
Que dividen cuerpos que dejas sin vida
miércoles, 13 de abril de 2011
martes, 12 de abril de 2011
El Sonido
El sonido
es la voz del viento
el reverberar del aire
el espanto del silencio
y el gusto del oido.
Es una atractiva
dama desnuda
al lado del rio.
Un impulso electrico
entre neuronas de nuestro cerebro.
Es el humo espeso
en cualquier concierto
de cantautores sin guitarra
y vendidos sentimientos.
domingo, 10 de abril de 2011
Suena el Camino
Sorteando precipicios
De nubes inconstantes
Dobla el inmutable
Color amarillo
Que del fuego nace.
Te sientes estúpido
Jodido entre tanto imbécil
Y en ese momento lanzas
Los sueños al olvido.
Tomas la sombra
De las agujas del pino
Del reloj maniatado
Y especulas con el sonido
Del amanecer en algún universo paralelo.
jueves, 24 de marzo de 2011
Estos tiempos
Un puñado de arena
Impávida y fresca
Del terror y el lamento.
Sol y alimento
para Etiopía y Oriente Medio.
Juegan los niños
Con las AK42
La gente muere
Y el mundo
si corriendo.
Lloran los ojos,
De madres y hermanas.
Los fuegos amigos
asesina como
las balas
de los enemigos.
Arden las casas
las almas
ya no tienen reposo
y la luna
toma un matiz
añil
que sangra.
lunes, 21 de marzo de 2011
No esperes/el otoño.
No esperes a mi muerte,
para dejarme verte
en la aurora del quererte
con pastores y bandoleros.
Rudo fatasma del pasado,
tembloroso vapor sin razón,
apacible y discutible
naturaleza del tornado
vertido de tu encanto.
Ya los cañones impetuosos,
del viento del otoño,
dejan desnudos
los castaños y los chopos.
para dejarme verte
en la aurora del quererte
con pastores y bandoleros.
Rudo fatasma del pasado,
tembloroso vapor sin razón,
apacible y discutible
naturaleza del tornado
vertido de tu encanto.
Ya los cañones impetuosos,
del viento del otoño,
dejan desnudos
los castaños y los chopos.
Ya la cigarra
no canta,
esta muerta
y la hormiga
saborea en su paladar
su dulce melodía.
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